La rue par la lucarne sale est belle ; Tu sais. Moi non plus. Remarque les reliefs de pluie cette nuit se reflètent, moirées, aux lueurs des lampadaires.. Un peu plus loin, Je comprends pas. sur la gauche, On était là. une ombre se promène et Tu vois. On se regardait un peu. Quoi. En chien de faïence. Genre. Quelque chose retient un chien qui patauge dans le caniveau. comme ça. Puis. Enfin tu vois le genre À la suite de l’ombre est un homme,. Je ne sais pas. vieux et courbé. Ça grouillait de partout. La foule. Il peine à retenir la laisse tendue. La fête Elle vibre et fait résonner quelques basses lugubres :. Le barouf du tonnerre et le monde partout. L’appartement dégueulait la chair humaine. le cabot préfère, semble-t-il déféquer contre le pylône ancré de l’autre côté. Elle s’est approchée. Son maître maintient mal sa position. Elle souriait. Sa démarche chaloupée terrible, L’âge venant, elle se déhanchait c’était foutrement joli. Je savais pas vraiment comment me tenir. Je remuais sur ma chaise comme un vrai naze. Je ne sais pas, j’imagine les rôles s’inversent ou à tout le moins ils s’équilibrent et les frontières fluctuent, faiblissent et s’effacent. je donnais un peu l’impression d’avoir le cul bourré de morpions. Voire Le phénomène semble inéluctable.. Tu vois. Du revers de la main Un furoncle dans le cul qui aurait explosé. Bref j’efface la buée qui se forme sur le carreau ;. Tu sais ce que c’est, hein. Je vais pas t’apprendre la paume de ma main fait chuinter l’humidité de la vitre tandis que le vieil homme, ces trucs-là. Je remuais terrible dans le fauteuil et le temps d’un geste machinal cède à son chien, j’étais bien content d’être un peu bourré et les deux mains occupées. L’une par un labrador plus noir que une Winston for winners, l’autre à tripoter le bitume humide du macadam mon verre de vin blanc. Le connard avachi sur le bras de cette rue ; du fauteuil à ma gauche ils traversent la chaussée et me racontait des choses dans le creux de l’oreille. Enfin. Il s’effacent de mon champ de vision. gueulait des choses. Dans l’oreille Quelques secondes encore leurs ombres se mélangent,. Il tentait de couvrir le mauvais album de Sébastien Tellier un peu trop à la mode. Quoi. Moi aussi se superposent, au gré des lueurs nocturnes et disparaissent.je lis Libération. Tous les jours. Que fais-tu, demande-t-elle d’une voix rauque et épaissie par le sommeil. C’est comme l’album des Kills. Je réponds L’article dans le canard, Bayon joue bien l’idolâtrie à la con que je fume une cigarette et regarde la rue ; mais le truc elle réplique qu’elle voit cela. il n’est pas si bon que ça. Je trouve. Elle acquiesce, Quoi ? appuie la parole d’un mouvement affirmatif du menton, Si je l’ai sauté ? elle affirme qu’elle remarque ça. Non. Elle me voit fumer à la fenêtre, C’était pas moi qu’elle reluquait, la donzelle. Mais regarder la rue à travers la vitre ovale et le connard qui me vrillait les oreilles. essuyer du plat de la main la buée formée par mon souffle.
Image : Rothko / Musique : The Kills, Cheap and Cheerful -
